Un cube.

Sur une table au salon, trône parmi les livres, un cube mystérieux. Il est là, posé, suffisant à lui seul, recouvert de feuilles d’or. Face à cet objet irisé et brillant mon oeil est satisfait, rien ne semble manquer. Il n’aurait donc d’autre fonction que de réjouir ou agacer le regard s’il n’y avait sur une face la trace d’une possible ouverture. Le cube prend alors toute sa dimension, car il renferme dans son univers capitonné de feutre un cube en bois peint.